Помню любил ходить с отцом в лес за грибами. Я до сих пор ничего не понимаю в грибах и не знаю какие из них съедобные, а какие нет, но точно знаю какой из них мухомор. И еще, помню как мне рассказывал друг, что его коллега, собрав и наевшись грибов и накормив ими свою семью, на следующий день со всей семьей оказался в больнице. Самым страшным из последствий оказался понос. Самым веселым - прикипевшая к нему после этого кличка - "Грибоедов".

Я очень любил ходить в лес. Придешь так, там тихо, запах такой немного влажный, запах старой хвои и воды, птицы на ветках рассказывают о последних лесных новостях. Так тихо, осенняя листва вокруг, застывший между деревьями ветер, солнечные зайчики пробиваются между деревьями играя на влажной траве. Паутина, а в ней паук. Степенно, словно именно он хозяин  леса, сидит в центре паутины и ждет. Подуешь на паутину - она задрожит. Паук занервничает. Начнет метаться по паутине в попытках найти муху, которая должна была попасть в ловушку.
Капелька росы падает на твой палец,  которым ты трогаешь мягкую смолу на дереве. Внезапный шелест в кустах неподалеку. То ли белка, то ли старичок-лесовичок.

А потом голос издалека "Серега, иди ка сюда, смотри сколько грибов" и ты бежишь, пытаясь успеть, чтобы без тебя всю красоту не срезали и в не твою корзинку не уложили. Пытаешься принять участие в процессе и набить свою корзинку пусть небольшим количеством, но все же грибов. Чтобы потом показать матери и услышать "ну надо же, молодец, больше чем у папы".
Ты бежишь к отцу, проваливаешься неудобными короткими сапогами во влажный мох, поправляешь на ходу сползающую от бега кепку, и одновременно поправляя подаренный дядей солдатский ремень с квадратной желтой пряжкой с пятиконечной звездой. Подбегаешь, а отец уже сидит на земле и вокруг него разбросаны словно конфетти маленькие и  нежно желтенькие растущие грибочки.
А если ты сам вдруг находишь грибы, белые или подберезовики, но непременно крепкие и плотные, ты их молча, с удовольствием и аккуратненько срезаешь, кладешь к себе в корзинку. Потом ты ходишь кругами вокруг того места и пытаешься найти, а чаще всего и находишь, еще грибов. И ты молчишь при этом, с нетерпением ожидая вопроса, который отец, может некоторое время спустя, но обязательно задаст "ну как? нашел что-нить?". И ты с гордым видом демонстрируя свою добычу, слышишь восторженные возгласы отца.

А вечером, вернувшись из леса, распространяя вокруг запах костра, грибов и сырости осеннего леса, и, не успев отмыть потемневшие от грибов и листвы руки, ты скидываешь ветровку и бежишь с пацанами играть в футбол. А за спиной слышишь голос отца "вот ведь молодежь, откуда только энергия берется, вместе ходили весь день я с ног валюсь, а он играть", и материнское "мальчишка ведь, и ты таким был".

Теги: Poskripushkin