Юнна Мориц про Pussie Riot

Свободой кормится война.
Убийство - главная свобода
Войны, которая пьяна
Свободами, что слаще мёда:

На труп мочиться, гадить в храм,
При том испытывая чувство,
Что это - никакой не срам,
А грандиозное искусство

Свободомыслящей войны,
Свободомыслящих баталий,
Искусство прущей новизны
Из гениальных гениталий,

Войны всемирный фестиваль,
Войны всемирная свобода,
Войны, которая - мораль
Свободы и свободы мода.

Свободы мода - гадить в храм,
На труп мочиться, уповая,
Что это - никакой не срам,
А роскошь, слава мировая!

И если вдруг посмеет тварь
Тебя судить, так нет сомнений:
Ты - узник совести, бунтарь,
Герой войны, искусства гений.

Dusty Bottom
I mean no disrespect, but the poems asked for it...

Вот, скажу я вам, гражданская поэзия - такое тонкое дело. Даже хорошие поэты (особенно, если не слишком молоды) сбиваются на дешёвые политкуплеты. Причём чем серьёзнее, тем дальше от поэзии. Не надо о политике сегодняшнего дня строчки рифмовать - не поэзия это. И эти стихи Юнны Мориц благодарные потомки учи ть наизусть не будут - даже будучи с ней согласны по сути мыслей.

В своё время Бродский сказал что-то типа:"Самое ценное, что создано нацией - язык. Самое ценное в языке - литература на нём. Самое ценное в литературе - поэзия". Несмотря на кавычки, за точность слов не ручаюсь. А за точность мысли - да.

Обидно немножко за Мориц. Понятны её боль и желание высказаться - но чувство, позволявшее ей некогда в молодости-зрелости писать прозрачные, простые и прекрасные стихи "на века", ей изменило. ИМХО.

Тутка, а это тебе! Ёжик резиновый от Юнны Мориц.

Вот я именно такое понимаю как гражданскую поэзию -недаром и видеоряд такой "свой" и патриотичный.

А злободневному, о чём спорят сегодня, - сухую прозу и анализ. Поэзия здесь не катит - эпик фейл. 

Директор хозяйственного магазина

Директор хозяйственного магазина,
ты влез
в итальянские мокасины,
склеенные из немецких обоев,
таких, что навряд ли достанешь и с боем.
На рыжей руке,
отдающей мастикою,
часы на браслете из платины тикают.
Вот как алхимики наши маститы -
делают
платину
из мастики!
Деректор хозяйственного магазина,
ты прешь в "мерседесе" неотразимо.
Поставь колпаками к нему самоделки -
у рабочих
украденнные тарелки,
японские,
с видами Фудзиямы,
из тайной твоей подприлавочной ямы!
С кассетной нэпмановской Одессой,
с аэрофлотовской стюадессой,
бывший ничем,
оказавшийся всем,
ты едешь надменно
на "Бони М.".
В квартире твоей
стоят, нечитаемые,
как мебель души,
Пастернак и Цветаева.
Зачем же ты отнял их у студента,
еще никогда не вдыхавшего "Кента"?
В стране Толстого и Достоевского
ты стал заправилой,
торговец стамесками?
В стране
Платонова и Булгакова
ты вырос в гиганта,
торговец лаками?
Будь проклят,
алхимик и лжечародей,
строитель страдающих очередей!
Могли ли представить
Рублев, Радищев,
что ты на их прахе,
подонок,
родишься?
И разве матросы шли с песней на Зимний,
чтобы ты власвтовал в хозмагазине?
Директор хозяйственного магазина,
мастика историю не погасила,
не склеит историю спрятанный лак,
ее не зажмешь
вместе с взяткой в кулак.
И встанет
над миром торгашеским, чуждым
Россия
с карающим классовым чувством!!!!!!